Donami un frammento di sole, come se fosse una parola, o una carezza, di quelle più dolci, fatte di dita di aria. E di sospiri segreti. Io penso che la poesia sia l’urlo più spietato delle anime dannate, di chi affonda il fiato nella vita, e la respira più che può. Il tempo riuscirà a farci capire la verità di alcune parole spezzate, che è più profonda di quello che appare. Sai non esiste nulla più triste di una verità che non si conosce per davvero. Ma in quella intuizione più recondita e remota c’è il senso del divenire di giorni lontani, come polvere sospinta dalla paura.

Donami il palpito dell’ultima luna e io lo farò colare a fondo. E mi taglierò come una mela, nel buio di una notte ignota. Poi rinascerò ancora da quel piccolo seme di bene, fosse pure un ricordo perso tra le lenzuola distanti, umide di sogni e desideri, senza nome e senza direzioni, ma che lasciano un graffio sul cuore. Una lettera incisa netta, che si sfuma ad ogni nuovo contatto senza smangiarsi mai. Sono un incidente di percorso, nella mia vita. Ed in quelle degli altri. Ci metto tanto tempo a distaccarmi dal ramo, ma poi non torno più. Mai più indietro. Non è una regola, ma solo il corso del fiume. E mi racconto addosso la gioia ed il tormento, e poi mi stupisco di notte e mi squarcio in rettangoli e poi mi lascio colare addosso nuove albe, perchè la solitudine non mi fa paura. Mi fa paura solo descriverla, perchè gli altri non vorrebbero capirla. Anche quando tutto sembra senza dignità, ma ne ha una sua, oltre i luoghi comuni e le convenzioni, perchè il cuore è l’unico luogo in cui tutto ha un suo senso, e la forma giusta. Se solo mi avessi dato la mano e mi avessi seguito per un attimo, ora lo sapresti bene.

Donami il sussurro lontano del vento. Senti sto tremando, e non smetto. Lo respirerò negli angoli più segreti, nei frammenti di cuore in cui inciamperò e lo liscerò come se fosse la scia delle ali di un angelo. La misura del bene è solo il bene, niente altro. Nulla che non sia bellezza purissima.

E poi dammi mille onde; sono i baci del mare, il suo respiro, i suoi morsi lenti e dolci. Contale con me e poi perdine il conto. Tutti i baci saranno la eco del primo. Della voce della incoscienza, dell’ignoto, del fremito e del desiderio. Solchi su solchi. Passi su passi. Ecco adesso, vado. Perchè adesso ho capito, ho capito anche se è tutto dannatamente confuso. Ma ora so che non sarò mai più bella come nell’attimo in cui sono stata miracolosamente vera.

Più del mare, del vento, del cielo e del sole.

Perchè li abbiamo dentro e li ritroviamo realmente, e li sentiamo, quando quel piccolo miracolo accade e qualcuno c’è anche se non c’è più, perchè è così che resta per sempre.

Ci sono momenti in cui la mia parte fremente, passionale, spinge e urla e io mi trasformo in burrasca e devo dire, fare e spiegare, forse anche distruggere. Perché sono viva e quella vita scorre furente nelle vene, nel corpo e nel cuore. Poi passa. E tutto fluisce tranquillo. Ma in ogni caso, l'attimo è questo e bisogna viverlo nel modo migliore possibile. Perché è unico. 

Poi ci sarà ancora il tempo di raccontarlo e spiegare e capire.

Adesso vivi cazzo!

Ed a quel punto tutto si interruppe. Non servivano parole. Era un modo perché durasse per sempre.

L'incompiuto ha in sé il seme dell'infinito.

Respiro su respiro fino all'assenza pregna di oblio.

Non lascio segno.

E non fa più male.

Solo dita nel vento...

Il cuore è un fiore nudo.

"Non è l'acqua di fonte che battezza i figli dei marinai.

Nascere sul mare, e non importa se poi il carro ti conduce altrove,

ovunque te ne andrai saprai sempre di sale".

E poi sentire accade. Ma dalla mente tutto devi trattenerlo, deve passare dalla pelle. Deve divenire pelle. Anche il tormento. E poi o prima o ancora dopo la comprensione. Ed è quella la mia idea di autentica precarietà. Il saper attraversare. Fino a penetrare la carne e graffiarsi in parole e sorrisi. Sarebbe un tenero e fragile incanto. Meraviglioso e temibile. 

Questo appartiene ai miei sogni.

Il diritto di essere incoerente ma autentica.

E di essere ferma e forte e sempre e comunque vera. 

E quel senso di non adeguatezza che si ripropone, ti insegue e riemerge sempre. Una costante ed un tuffo nell'incapacità di amarsi. Una apnea che non smette di pulsarti in petto. Striscio i miei frammenti sparsi e spersi, sulle vene, sino all'anima.

La voglia di precipitare ha un sottile confine con quella di volare. Non conosce direzione né profondità. E le percezioni sono solo le tracce dei nostri desideri. Se si intrecciano alle nostre vene si mescolano all'incanto. E diviene. Ho imparato a chiudere gli occhi e a ritrovarmi, sotto le palpebre, al margine con i sogni. Di questo è fatto l'essenziale. Almeno il mio. Il resto non mi tocca. La fragilità ti spinge al bordo di precipizi. E da quel punto il bene ed il male non si distinguono. Come fantasmi che lasciano lividi sulla pelle.

E poi nella indecenza ogni difesa si stempera e la tenerezza copre ma lascia i suoi lividi. E non è forse la lentezza che segna i percorsi più arditi? Nei passi nessuna risposta, solo nuove domande. E ricominciare a respirare, tra un sbrandello di sogno e un morso pieno di vita.

A volte pensi a chi ha usato il tuo corpo, la tua mente, calpestando il tuo cuore. Ed è capitato a tutte, alle sante, alle puttane, alle principesse di torri di cartone, alle fate scintillanti. A tutte. Ai nostri occhi nudi, aperti, sinceri, ricchi di sorrisi o di lacrime, laghi e specchi, dell'anima o di quello che capitava. Si parla di amore, di sesso, di amicizia, di sogni o solo di scampoli di vita. Nessuna ne è stata esclusa. Come un vento viola ha sfiorato ognuna di noi. Non dovremmo dimenticarlo. Sarebbe rinnegare la nostra vera pelle, in fondo all'anima.