Precipita la notte in un sorso. Il fiato si addossa ai sogni. Mille stelle come puntolini inversi quadi la matassa dell'immenso, la coda di un drago che raccoglie luce. Un ordine che ordine non è ma neanche vuole esserlo. Passi e cuori di ambra e melograni. Il petto batte sempre più forte.

Fino in cima. 

Fino al respiro più prezioso. 

Ogni fine è un inizio. 

E un nuovo sorso. 

Gli occhi nel silenzio sono quelli che sanno cercare.

Almeno nella mia strada. 

Così, proprio così.

Sentire il sole tra le ciglia umide mentre l'aria è incredibilmente fredda.

Spesso il corpo è una porta. 

Ora spalanca e ora chiude. 

Spesso filtra. 

Cercarsi non significa altro che conservare lo stupore di sapersi trovare. 

Come i granelli nella clessidra. 

La  parola di oggi è tempo. 

Conosci un modo per non combatterlo?

Sembra uma guerra ma se rifletti è il vero senso di tutto e tutti.

Proprio tutto. 

Alcune parole sono davvero speciali, quasi preziose. Da usare con parsimonia ed estrema cura, da respirarci vicino piano piano; difatti la cura è la chiave di volta dei contatti e del modo di esprimersi e della forma del nostro agire, anche quando tutto tracima e trasborda e sembra non avere limiti, quasi a volerlo far arrivare ovunque. Proprio quelle parole bisogna preservarle e custodirle, nel profondo o magari appena sopra il cuore, e riempirle di battiti, di respiri e di anima e poi di tante carezze.

La parola di oggi è luce.

Tutto quello che è semplice ha in sé la bellezza e la forza di immense possibilità. Ogni forma di tormento ha in sé la amplificazione di quella stessa inspiegabile semplicità. 

Come se l'anima sentisse ogni piccolo scricchiolio.

E ogni vibrazione. 

Capace di un ventaglio che si piega e poi spinge aria. 

Nel tormento nom vi è irrisolto o irrisolvibile ma tensione al cambiamento. 

Come un albero che perde le foglie e sfida ogni tempesta. 

Anche quelle perfette. 

Anche quelle apparenti. 

Pensi ancora che il delirio non sia irresistibile?

O capace di cruda dolcezza? 

Mi isolo e in un angolo di cielo, che sembra o troppo o poco, mi astengo da ogni domanda e soprattutto da ogni risposta. Esistere nel flusso delle cose ti apre nuove finestre e inaspettatamente il cuore.

Quando poi il distacco non è un rifugio né una sfida ma solo passi e pensieri. 

E la vita come virgola. 

Fiato e luce e ancora un pugno di buio. 

Forse sentire è unica risposta, anche quando nom chiedi. 

Non è dolore ma voglia di non provarlo. 

Spesso le parole non spiegano ma coprono. 

E se spogliassero? 

Forse basterebbe guardarsi.

Te lo spiego a modo mio. 

Cronache del cuore interrotte, come una ferita cucita. 

Segni e sogni. 

E placida astensione.

A modo mio. 

A volte si ha solo bisogno di non pensare. 

Altre no. 

Sai cosa vorrei adesso? uno stupore lieve ma tagliente, come una lama che squarcia le nuvole, e ti fa credere che un rettangolo di cielo sia solo e solo tuo. Ed è come per sempre.

Nel violare le parole altrui si manifesta tutta la inutilità di quel pensiero. 

Stanotte mi ha stupito la luna. Continuava a splendere, nonostante le nuvole e la tempesta. Tutto tremava e lei impavida ed imperterrita sputava luce.  Nessuno squarcio di  buio la piegava.  In fondo, è una grande maestra e consola in modo speciale, raccogliendo gli sguardi di noi poveri umani. Clome alcune parole che sono indelebili, e segnano come un taglio nella carne.

Per sempre, è un artificio, quando tutto sembra troppo e troppo urla. Devi solo spostarlo dal tuo cuore e pensare di ritrovarlo domani. O in un altrove migliore. Sono pensieri di un giorno di pioggia e di sole, in uno confusi, mentre la pella si vela di brividi e senti che un tempo è passato per davvero. E quello a venire non deve essere sprecato. 

Niente che non sia bellezza. 

Luna di lana, mentre il cielo si stinge nell'aurora che incalza; sapessi quanto è morbida ed irresistibile. Di cose e di sensazioni e battiti di cuore. Un caffè con lo sguardo sul giardino ancora verde, a piedi nudi. Ansie messe nella cassa, tra mille chiodi, e addirittura alcuni frammenti nelle tasche del cappotto. Il grigio del cielo inspiegabilmente non trasmette tristezza ma tanta dolcezza e ti lascia piovere addosso ricordi e respiri diversi, come una eco di qualcosa che è stato e che torna sempre. L'odore dell'erba e del caffè si mescolano e senti come se ti limitassi a fare quello, astenendoti dal resto.

La forza la può dare solo l'amore, quello vero, raro e silenzioso.

Prezioso come le cose vere. 

Si chiama autenticità.

Oltre la siepe.

Ora lo so, nulla è per sempre e la gioia è quell'accento che si innesta e si innerpica come um cappello sbagliato sui giorni esatti e pregni di normalità.

Perchè la follia è una cosa davvero seria.

E il suo miao che ogni mattina mi accarezza il cuore e mi sospende dal mondo.

Ed ogni sera anche.