Devo sceglierle le parole o lasciare che incontaminate scorrano?

Di quali fidarmi, in quali confidare, supporre di conoscerne il senso?

Se io sono le parole che uso, e certo uso le parole che so, sono dunque ciò che so?

Sono raccontato dalle mie parole

Parlato dalle mie parole.

Negato o definito da quelle che non ho mai ho detto.

Di quante parole è costruita dunque la mia vita?

Quante adesso versarne sopra perché di me si sciolgano le incrostazioni?

Quali riportare al cuore perché il mio amore vi si ritrovi?

Quali sottrarre perché di me si perda traccia delle mancanze più gravi

Quali lasciare a mio figlio perché gli servano.

Quante le mie parole al vento?

Quante, poiché più non mi importa quali.

E  a dire il vero che importanza ha poi quante.

Accese il fuoco così da offrire

un luogo al vagare della notte.

Riconobbe l'addensarsi quieto del suo respiro.

Oltre la soglia dove la luce si incontrava con il buio lei lo guardava.

Lí ancora una volta si ritrovarono

per raccontarsi in silenziose storie.

Per vegliare insieme, per conservare il senso.

Da lassù nel cielo.... solo un una piccola luce sul limitare del bosco.

La musica che ascolto

ha  limite nel mio respiro

e spazi chiusi nei confini di un tempo

che non è qui e non è ora

ma un tempo prima…prima del prima.

Dicono non funzioni così la vita.

È  un’anomalia questa e io la gioco nel silenzio.

E poi sì, vorrei una voce, fosse anche la mia.

Luna che per metà del tuo stare a noi ti apri

e per l’altra metà ti chiudi

che una sola notte alla nostra luce

neghi miraggio di certezza

equilibrio sei del cielo e del tempo

cosi che non rovinino su di noi 

travolgendo

Quando è coperto il cielo

di nuvole leggere al vento

più vicino a me tra le nuvole 

sento sussurrare Dio.

Ma quando è azzurro terso il cielo

muto di Lui è il mio sentire

in quella infinita luce.

Quanti tempi, minuti e piccoli

tra quel respiro che chiude

e il primo bacio. 

Tanti da riempire ogni mio tempo.

Come le onde, le stelle, le api stanno

al mare, al cielo, al mondo. 

Quanti tempi, piccoli granelli, 

di sabbia e spiagge, 

al vento e sole,

nelle notti e negli inverni. 

Dove nel silenzio mi perdo ormai 

testimone solitario, 

senza più i ricordi tuoi

a me, di riflesso. 

Da sempre vivo di questa città

da sempre percorro le sue diecimila strade

ove i miei giorni giacciono e le mie notti

tra portoni e marciapiedi

tra scuole e chiese

bar e discoteche

nello stridere dei tram, nei fruscii delle panchine

tra angoli bui e sole tra i palazzi

nello lo stringere della folla

nelle luci dei negozi, 

nelle voci e nei silenzi degli uffici

nell’odore delle edicole  

nel calore umido dei cinema , quello asciutto dei teatri.

Tra nebbie, foglie, vento, tubi di scappamento e clacson.

Ma cambia la città dei palazzi e delle piazze.

Cambia e muore e vive e grida e piange.

Cosi talvolta si risveglia la memoria

dove i miei giorni giacciono e le mie notti.

Ed io altrove ritorno e sono qui lo stesso

per le sue diecimilla strade perso.

Non è nell'andare, stare, altrove. 

Ma qui tra le cose piccole.

Tremanti dentro uno sguardo.

Dischiuse mentre si arrendono ad un sorriso.

Sommesse come sommessa è scesa quella lacrima.

Perchè altro non c'è nella memoria.

Seduto sul ciglio osservo frammenti scorrere di tempo..

Sono bagliori flebili, come un accenno di disegno, una traccia, uno spiraglio di un mistero che mi appartiene o forse mi apparteneva.

Una promessa nascosta che chiede a me di rivelarsi 

ma se la vita così priva di senso oggi mi appare, perché negli occhi di quel bambino che si guarda intorno, cosí tanta luce ?