𝒮𝒾𝓁𝑒𝓃𝓏𝒾𝑜𝓈𝒾, 𝒶𝒸𝒸𝑜𝓇𝓉𝒾, 𝒾𝓃𝒻𝓁𝑒𝓈𝓈𝒾𝒷𝒾𝓁𝒾 𝓈𝑜𝓃𝑜 𝒾 𝓅𝑒𝓃𝓈𝒾𝑒𝓇𝒾 𝓈𝑒𝓃𝓏𝒶 𝒻𝒾𝓃𝑒 𝒹𝒾 𝓊𝓃𝒶 𝓃𝑜𝓉𝓉𝑒 𝓋𝒶𝑔𝒶𝒷𝑜𝓃𝒹𝒶.
𝒟𝑒𝓃𝓉𝓇𝑜 𝓁𝒶 𝓂𝒾𝒶 𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒 𝒸𝒽𝑒 𝒽𝒶 𝒸𝒶𝓂𝓂𝒾𝓃𝒶𝓉𝑜 𝓉𝓊𝓉𝓉𝑜 𝒾𝓁 𝑔𝒾𝑜𝓇𝓃𝑜 𝑔𝒾𝓊𝓃𝑔𝑒𝓃𝒹𝑜 𝒶𝓁𝓁𝒶 𝓈𝑜𝓈𝓉𝒶 𝒹𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓃𝑜𝓉𝓉𝑒 𝓈𝒸𝓊𝓇𝒶 𝒶 𝓉𝓇𝒶𝓉𝓉𝒾 𝓅𝒾𝑒𝓃𝒶 𝒹𝒾 𝓉𝒾𝓂𝑜𝓇𝒾, 𝒶𝓁𝓉𝓇𝑒 𝓋𝑜𝓁𝓉𝑒 𝓈𝑜𝓇𝓃𝒾𝑜𝓃𝒶.
𝒞𝑜𝓈𝒶 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓇𝑒𝓃𝒹𝒾 𝓉𝓊 𝒻𝓊𝓇𝒷𝒶 𝒶𝓃𝒾𝓂𝒶 𝒹𝒾 𝓆𝓊𝑒𝓁 𝒸𝒽𝑒 𝑒̀ 𝒶𝒸𝒸𝒶𝒹𝓊𝓉𝑜 𝓈𝑒𝓃𝓏𝒶 𝓂𝑒𝓃𝒹𝒾𝒸𝒶𝓇𝑒 𝓇𝒾𝓈𝒶𝓉𝑒 𝑒 𝓃𝑒𝓅𝓅𝓊𝓇𝑒 𝒸𝑜𝓃𝒸𝑒𝒹𝑒𝓇𝑒 𝓁𝒶𝒸𝓇𝒾𝓂𝑒. 𝒞𝒽𝑒 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓇𝑒𝓃𝒹𝒾 𝒹𝒾 𝓊𝓃 𝒸𝑜𝓇𝓅𝑜 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓇𝑒𝓈𝓈𝑜 𝓃𝑒𝓁𝓁𝒶 𝒸𝒾𝓃𝓉𝓊𝓇𝒶 𝒸𝒽𝑒 𝓁𝒶𝓈𝒸𝒾𝒶 𝓈𝑒𝑔𝓃𝒾 𝓅𝓇𝑜𝒻𝑜𝓃𝒹𝒾 𝒸𝑜𝓂𝑒 𝒸𝒾𝒸𝒶𝓉𝓇𝒾𝒸𝒾. 𝒜𝓃𝒾𝓂𝒶 𝓅𝒶𝓊𝓇𝑜𝓈𝒶 𝒹𝑒𝓁 𝒷𝓊𝒾𝑜 𝓉𝑒𝓉𝓇𝑜 𝑜 𝓈𝒶𝒹𝒾𝒸𝒶 𝓋𝒾𝓇𝓉𝓊̀ 𝒹𝒾 𝓊𝓃 𝓅𝑒𝓃𝓈𝒾𝑒𝓇𝑜 𝓈𝒶𝒾 𝒷𝑒𝓃𝑒 𝒸𝑜𝓈𝒶 𝓉’𝒶𝓈𝓅𝑒𝓉𝓉𝒶.
ℒ' 𝒶𝒷𝒾𝓈𝓈𝑜 𝒹𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓉𝑒𝓉𝓇𝒶 𝓃𝑜𝓉𝓉𝑒 𝒸𝒽𝑒 𝓈’𝒶𝒷𝒷𝒶𝓉𝓉𝑒 𝒸𝑜𝓂𝑒 𝓊𝓃𝒶 𝓁𝒶𝓂𝒶 𝓉𝒶𝑔𝓁𝒾𝑒𝓃𝓉𝑒 𝓈𝓊𝒾 𝒹𝑒𝓈𝒾𝒹𝑒𝓇𝒾 𝒸𝒽𝑒 𝓋𝑒𝓇𝑔𝑜𝑔𝓃𝑜𝓈𝒶𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒 𝓅𝑒𝓃𝓈𝒾 𝒹𝒾 𝓁𝒶𝓈𝒸𝒾𝒶𝓇𝑒 𝒻𝓊𝑜𝓇𝒾.
ℐ𝓃 𝓇𝑒𝒶𝓁𝓉𝒶̀ 𝓁𝒶 𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒 𝑒̀ 𝓅𝒾𝓊̀ 𝓈𝒶𝑔𝑔𝒾𝒶 𝒹𝑒𝓁𝓁’𝒶𝓃𝒾𝓂𝒶, 𝓃𝑒 𝒸𝑜𝓃𝓉𝓇𝑜𝓁𝓁𝒶 𝑔𝓁𝒾 𝒾𝓂𝓅𝓊𝓁𝓈𝒾, 𝓉𝓇𝒶𝓈𝒻𝑜𝓇𝓂𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓉𝓊𝓉𝓉𝑜 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝑜 𝒸𝒽𝑒 𝒹𝑜𝓋𝓇𝑒𝒷𝒷𝑒 𝑒𝓈𝓈𝑒𝓇𝑒 𝓈𝑜𝓇𝓉𝑒,  𝒾𝓃 𝒹𝑒𝓈𝒾𝒹𝑒𝓇𝒾𝑜.
𝒫𝑒𝓇 𝒶𝒹𝑒𝓈𝓈𝑜 𝒶𝓃𝒾𝓂𝒶 𝓂𝒾𝒶 𝓈𝒶𝓇𝒶𝒾 𝓅𝒾𝓊̀ 𝒸𝑜𝓃𝓉𝑒𝓃𝓉𝒶 𝓇𝒶𝓅𝓅𝑜𝓇𝓉𝒶𝓃𝒹𝑜𝓉𝒾 𝒶 𝓊𝓃𝒶 𝓈𝒶𝑔𝑔𝒾𝒶 𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒 𝒸𝒽𝑒 𝓃𝓊𝓁𝓁𝒶 𝓉𝒾 𝒸𝑜𝓃𝒸𝑒𝒹𝑒 𝓈𝑒 𝓃𝑜𝓃 𝓁𝒶 𝓋𝒾𝓇𝓉𝓊̀ 𝒹𝒾 𝓊𝓃 𝓇𝒾𝓂𝓅𝒾𝒶𝓃𝓉𝑜.©

𝒮𝑜𝓃𝑜 𝓊𝓃 𝓊𝑜𝓂𝑜 𝓁𝒾𝒷𝑒𝓇𝑜 𝒸𝒽𝑒 𝒾𝓃𝒸𝓇𝑜𝒸𝒾𝒶 𝓈𝑔𝓊𝒶𝓇𝒹𝒾, 𝒹𝒾𝓈𝓅𝑒𝓃𝓈𝒶 𝒸𝑜𝓃𝓈𝒾𝑔𝓁𝒾 𝑒 𝒶𝒷𝒷𝓇𝒶𝒸𝒸𝒾. ℒ𝒶 𝓂𝒾𝒶 𝓅𝑜𝑒𝓈𝒾𝒶 𝑒̀ 𝓇𝒶𝒸𝒸𝒽𝒾𝓊𝓈𝒶 𝒾𝓃 𝓊𝓃' 𝒶𝓁𝒷𝒶 𝓇𝑜𝓂𝒶𝓃𝓉𝒾𝒸𝒶 𝓈𝓊𝓁 𝓂𝒾𝑜 𝓂𝒶𝓇𝑒.©

ℐ𝓃𝑔𝑒𝓃𝓊𝒶𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒 𝒸𝑒𝓇𝒸𝑜 𝒹𝒾 𝓈𝑒𝓅𝒶𝓇𝒶𝓇𝑒 𝓊𝓃𝒶 𝓅𝒶𝓇𝓉𝑒 𝒹𝑒𝓁𝓁’𝒶𝓃𝒾𝓂𝒶 𝒹𝒶𝓁 𝓅𝑒𝓃𝓈𝒾𝑒𝓇𝑜. 𝒜 𝓋𝑜𝓁𝓉𝑒 𝓉𝑒𝓃𝓉𝑜 𝒹𝒾 𝓇𝑒𝒶𝓁𝒾𝓏𝓏𝒶𝓇𝓁𝑜, 𝑒 𝒸𝑜𝓂𝓅𝒶𝓇𝑒 𝓊𝓃𝒶 𝓈𝒾𝓃𝓉𝒶𝓈𝓈𝒾 𝒸𝑜𝓈𝓉𝓇𝓊𝒾𝓉𝒶 𝓈𝑜𝓁𝑜 𝒹𝒶 𝒾𝓃𝒹𝑒𝒸𝒾𝓈𝒾𝑜𝓃𝒾 𝑒 𝓃𝑒𝓈𝓈𝓊𝓃𝒶 𝓇𝒾𝓈𝑜𝓁𝓊𝓉𝑒𝓏𝓏𝒶. 𝒫𝑒𝓇𝓈𝑜𝓃𝒶𝓁𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒 𝓁𝒶 𝓂𝒾𝒶 𝒶𝓃𝒾𝓂𝒶 𝓅𝑒𝓇 𝓋𝒾𝓋𝑒𝓇𝑒 𝒽𝒶 𝓃𝑒𝒸𝑒𝓈𝓈𝒾𝓉𝒶̀ 𝒹𝒾 𝓈𝒷𝒶𝓉𝓉𝑒𝓇𝑒 𝒾𝓁 𝓂𝓊𝓈𝑜 𝒸𝑜𝓃𝓉𝓇𝑜 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁’𝑒𝓃𝓉𝒾𝓉𝒶̀ 𝒶𝓈𝓉𝓇𝒶𝓉𝓉𝒶 𝒸𝒽𝑒 𝓅𝑜𝓇𝓉𝒶 𝒾𝓁 𝓃𝑜𝓂𝑒 𝒹𝒾 𝑒𝓂𝑜𝓏𝒾𝑜𝓃𝑒 𝒻𝑜𝓇𝓉𝑒. ℳℐ 𝓇𝑒𝓃𝒹𝑜 𝒸𝑜𝓃𝓉𝑜 𝒹𝒾 𝓋𝑜𝓁𝒶𝓇𝑒 𝒾𝓃 𝓅𝒾𝒸𝒸𝒽𝒾𝒶𝓉𝒶 𝒶 𝑜𝒸𝒸𝒽𝒾 𝒸𝒽𝒾𝓊𝓈𝒾 𝓈𝑒𝓃𝓏𝒶 𝒶𝓈𝓈𝒶𝓅𝑜𝓇𝒶𝓇𝑒 𝒾𝓁 𝓅𝓇𝑜𝒻𝓊𝓂𝑜 𝒹𝑒𝓁 𝓋𝑒𝓃𝓉𝑜 𝒸𝒽𝑒 𝓂𝒾 𝒸𝒾𝓇𝒸𝑜𝓃𝒹𝒶.©

𝒫𝑒𝓇 𝓉𝒶𝓃𝓉𝑜 𝓉𝑒𝓂𝓅𝑜 𝓁' 𝒽𝑜 𝒸𝑒𝓇𝒸𝒶𝓉𝒶, 𝑜𝓇𝒶 𝒸𝒽𝑒 𝓁𝑒 𝓈𝑜𝓃𝑜 𝒹𝒾 𝒻𝓇𝑜𝓃𝓉𝑒 𝑒 𝒸𝒽𝑒 𝓁𝑒𝒾 𝓂𝒾 𝓋𝑒𝒹𝑒, 𝓃𝑜𝓃 𝒹𝑒𝓋𝑜 𝒻𝒶𝓇𝑒 𝓃𝒾𝑒𝓃𝓉𝑒, 𝓈𝑒 𝓃𝑜𝓃 𝒶𝓉𝓉𝑒𝓃𝒹𝑒𝓇𝑒 𝒸𝒽𝑒 𝓂𝒾 𝓁𝑒𝑔𝑔𝒶, 𝓅𝑒𝓇𝒸𝒽𝑒́ 𝑒𝒸𝒸𝑜, 𝓈𝑜𝓃𝑜 𝓊𝓃 𝓁𝒾𝒷𝓇𝑜, 𝑒 𝓁𝑒𝓋𝒶𝓉𝒶 𝒶 𝓈𝓉𝓇𝒶𝓅𝓅𝒾 𝓁𝒶 𝓅𝓇𝑜𝓉𝑒𝓏𝒾𝑜𝓃𝑒 𝒹𝒾 𝓅𝓁𝒶𝓈𝓉𝒾𝒸𝒶 𝓉𝓇𝒶𝓈𝓅𝒶𝓇𝑒𝓃𝓉𝑒 𝑒 𝓈𝒻𝒾𝓁𝒶𝓉𝑜 𝒾𝓁 𝑔𝒾𝓁𝑒̀ 𝒹𝒾 𝒸𝒶𝓇𝓉𝑜𝓃𝑒, 𝓂𝒾 𝒶𝓅𝓇𝑜 𝑒 𝓈𝑜𝓃𝑜 𝓈𝒸𝓇𝒾𝓉𝓉𝑜, 𝓅𝑒𝓇𝒸𝒽𝑒́ 𝓉𝓊𝓉𝓉𝑜 𝒸𝒾𝑜̀ 𝒸𝒽𝑒 𝓈𝑜𝓃𝑜 𝑒̀ 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝑜 𝒸𝒽𝑒 𝒽𝑜 𝓈𝒸𝓇𝒾𝓉𝓉𝑜 𝒶𝒹𝒹𝑜𝓈𝓈𝑜 𝑜 𝒹𝑒𝓃𝓉𝓇𝑜, 𝒸𝒽𝑒 𝑒̀ 𝓁𝑜 𝓈𝓉𝑒𝓈𝓈𝑜. ℰ𝒹 𝑒𝒸𝒸𝑜, 𝒸’𝑒̀ 𝓁𝒶 𝓅𝑒𝓁𝓁𝑒 𝓇𝒾𝒸𝑜𝓅𝑒𝓇𝓉𝒶 𝒹𝒾 𝓈𝑒𝑔𝓃𝒾, 𝓂𝒶 𝓈𝓊𝓁𝓁𝒶 𝓅𝑒𝓁𝓁𝑒 𝒸’𝑒̀ 𝓈𝑜𝓁𝑜 𝓁’𝒾𝓃𝒾𝓏𝒾𝑜, 𝑒 𝓈𝑒 𝓈𝒾 𝓋𝓊𝑜𝓁𝑒 𝓈𝒶𝓅𝑒𝓇𝑒 𝒸𝑜𝓂𝑒 𝒶𝓃𝒹𝓇𝒶̀ 𝒶 𝒻𝒾𝓃𝒾𝓇𝑒 𝒷𝒾𝓈𝑜𝑔𝓃𝒶 𝓈𝒻𝑜𝑔𝓁𝒾𝒶𝓇𝓂𝒾, 𝓅𝑒𝓇𝒸𝒽𝑒́ 𝑜𝑔𝓃𝒾 𝓈𝓉𝓇𝒶𝓉𝑜 𝑒̀ 𝓈𝓉𝒶𝓉𝑜 𝓈𝒸𝓇𝒾𝓉𝓉𝑜, 𝓅𝑒𝓇 𝒻𝑜𝓇𝓉𝓊𝓃𝒶 𝓃𝑜𝓃 𝒹𝑒𝓁 𝓉𝓊𝓉𝓉𝑜, 𝒸𝒽𝑒 𝓆𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓃𝑜𝓃 𝒸’𝑒̀ 𝓅𝒾𝓊̀ 𝓈𝓅𝒶𝓏𝒾𝑜 𝓅𝑒𝓇 𝑒𝓈𝓈𝑒𝓇𝑒 𝓈𝒸𝓇𝒾𝓉𝓉𝒾 𝓈𝒾 𝓂𝓊𝑜𝓇𝑒.  ℰ 𝒸𝒾 𝓈𝑜𝓃𝑜 𝒾 𝓉𝓇𝒾𝓈𝓉𝒾 𝒸𝒶𝓅𝒾𝓉𝑜𝓁𝒾 𝒹𝑒𝓁𝓁𝑒 𝑜𝓈𝓈𝒶 𝓅𝑒𝓈𝒶𝓃𝓉𝒾, 𝑒 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝒾 𝓇𝒾𝓉𝓂𝒶𝓉𝒾 𝒹𝑒𝒾 𝓂𝓊𝓈𝒸𝑜𝓁𝒾, 𝑒 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝒾 𝒹𝒾 𝓅𝒶𝓈𝓈𝒶𝑔𝑔𝒾𝑜 𝒹𝑒𝓁𝓁𝑒 𝒸𝒶𝓇𝓉𝒾𝓁𝒶𝑔𝒾𝓃𝒾 𝓈𝑜𝓉𝓉𝒾𝓁𝒾, 𝑒 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝒾 𝒹𝒾 𝓅𝓊𝓇𝑜 𝒾𝓃𝓉𝓇𝑒𝒸𝒸𝒾𝑜 𝒹𝑒𝑔𝓁𝒾 𝑜𝓇𝑔𝒶𝓃𝒾 𝒾𝓃𝓉𝑒𝓇𝓃𝒾, 𝑒 𝓅𝑜𝒾 𝒸’𝑒̀ 𝒾𝓁 𝓈𝑜𝓂𝓂𝒶𝓇𝒾𝑜 𝒹𝑒𝓁 𝒸𝓊𝑜𝓇𝑒, 𝑒 𝒾𝓃𝓈𝑜𝓂𝓂𝒶 𝒷𝒾𝓈𝑜𝑔𝓃𝒶 𝓈𝒻𝑜𝑔𝓁𝒾𝒶𝓇𝓂𝒾 𝓅𝑒𝓇 𝓁𝑒𝑔𝑔𝑒𝓇𝑒, 𝓂𝒶 𝓈𝑜𝓃𝑜 𝒹𝑒𝓁 𝓉𝓊𝓉𝓉𝑜 𝓉𝓇𝒶𝓃𝓆𝓊𝒾𝓁𝓁𝑜, 𝒻𝒾𝒹𝓊𝒸𝒾𝑜𝓈𝑜, 𝓅𝑒𝓇𝒸𝒽𝑒́ 𝓁𝑒𝒾 𝓂𝒾 𝓈𝓉𝒶 𝑔𝒾𝒶̀ 𝓁𝑒𝑔𝑔𝑒𝓃𝒹𝑜 𝑒 𝒾𝓁 𝓂𝒾𝓉𝑜, 𝒸𝒽𝑒 𝓁𝑜 𝓈𝑜, 𝓃𝑜𝓃 𝑒̀ 𝓁𝒶 𝓈𝓉𝑜𝓇𝒾𝒶, 𝓇𝒶𝒸𝒸𝑜𝓃𝓉𝒶 𝒸𝒽𝑒 𝓁𝑒𝒾 𝓃𝑜𝓃 𝒶𝒷𝒷𝒾𝒶 𝓂𝒶𝒾 𝓁𝒶𝓈𝒸𝒾𝒶𝓉𝑜 𝓊𝓃 𝓁𝒾𝒷𝓇𝑜 𝒶 𝓂𝑒𝓉𝒶̀.©

ℐ𝓁 𝒸𝓇𝑒𝓅𝓊𝓈𝒸𝑜𝓁𝑜 𝒸𝓇𝑒𝒶 𝓈𝑒𝓂𝓅𝓇𝑒 𝓈𝓅𝒶𝓏𝒾𝑜 𝒶𝓁𝓁𝒶 𝒻𝒶𝓃𝓉𝒶𝓈𝒾𝒶. ℰ' 𝓁𝒶 𝓈𝒻𝓊𝓂𝒶𝓉𝓊𝓇𝒶 𝒹𝑒𝒾 𝒹𝑒𝓈𝒾𝒹𝑒𝓇𝒾, 𝒹𝑒𝓁𝓁𝑒 𝒶𝓈𝓈𝑒𝓃𝓏𝑒 𝑒 𝒹𝑒𝓁𝓁𝑒 𝒶𝓏𝒾𝑜𝓃𝒾. 𝒩𝑜𝓃 𝒻𝓊𝑔𝑔𝑜𝓃𝑜 𝒹𝒶𝓁𝓁𝒶 𝓇𝑒𝒶𝓁𝓉𝒶̀, 𝓃𝑒 𝒶𝒸𝒸𝑒𝓃𝓉𝓊𝒶𝓃𝑜 𝓁𝒶 𝓅𝑒𝓇𝒸𝑒𝓏𝒾𝑜𝓃𝑒. 𝒜𝓁𝓁𝑜𝓇𝒶 𝓉𝓊𝓉𝓉𝑜 𝒸𝒾𝑜̀ 𝒸𝒽𝑒 𝓈𝓊𝒸𝒸𝑒𝒹𝑒 𝒾𝓃 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁’𝒶𝓃𝑔𝑜𝓁𝑜 𝓇𝒾𝓂𝒶𝓃𝑒 𝒾𝓃 𝓊𝓃’𝒾𝓃𝓉𝒾𝓂𝒾𝓉𝒶̀ 𝓅𝓇𝑜𝓅𝓇𝒾𝒶, 𝒹𝑜𝓋𝑒 𝓁𝑒 𝒶𝓃𝒾𝓂𝑒 𝓈𝒾 𝓇𝒾𝒻𝓊𝑔𝒾𝒶𝓃𝑜, 𝒸𝑒𝓇𝒸𝒶𝓃𝒹𝑜𝓈𝒾.©

𝒩𝑜𝓃 𝓇𝒶𝑔𝑔𝒾𝓊𝓃𝑔𝑒𝓇𝑒𝓂𝑜 𝒾𝓃 𝓃𝑒𝓈𝓈𝓊𝓃 𝓂𝑜𝒹𝑜 𝓁𝒶 𝒸𝑜𝓃𝓈𝒶𝓅𝑒𝓋𝑜𝓁𝑒𝓏𝓏𝒶 𝒹𝑒𝓁 𝓃𝑜𝓈𝓉𝓇𝑜 𝒸𝑜𝓇𝓅𝑜, 𝓈𝑒 𝓃𝑜𝓃 𝒸𝒾 𝒶𝒷𝒷𝒶𝓃𝒹𝑜𝓃𝒾𝒶𝓂𝑜 𝒶 𝓆𝓊𝑒𝓁 𝒸𝒽𝑒 𝒹𝒾 𝓅𝒾𝓊̀ 𝒾𝓃𝓉𝒾𝓂𝑜 𝓈𝒾 𝒸𝑒𝓁𝒶 𝓃𝑒𝓁 𝒹𝑒𝓈𝒾𝒹𝑒𝓇𝒾𝑜 𝒹𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒 𝒸𝒽𝑒 𝓉𝓇𝒶𝓋𝑜𝓁𝑔𝑒 𝓉𝓊𝓉𝓉𝒾 𝑒 𝒹𝓊𝑒.©

𝒬𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝒶𝒷𝒷𝓇𝒶𝒸𝒸𝒾𝑜 𝓊𝓃𝒶 𝒹𝑜𝓃𝓃𝒶 𝒸𝑒𝓇𝒸𝑜 𝒹𝒾 𝒻𝒶𝓇𝓁𝑜 𝒸𝑜𝓃 𝓁𝒶  𝓈𝓉𝑒𝓈𝓈𝒶 𝓅𝑒𝓇𝒸𝑒𝓏𝒾𝑜𝓃𝑒 𝒸𝒽𝑒 𝒽𝑜 𝓃𝑒𝓁 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓇𝑒𝓃𝒹𝑒𝓇𝑒 𝓊𝓃 𝒹𝒾𝓅𝒾𝓃𝓉𝑜 𝒾𝓃𝓉𝑒𝓇𝓅𝓇𝑒𝓃𝓉𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓁𝒶 𝓈𝑜𝓈𝓉𝒶𝓃𝓏𝒶 𝒶𝓉𝓉𝓇𝒶𝓋𝑒𝓇𝓈𝑜 𝓁' 𝑒𝓈𝓅𝓇𝑒𝓈𝓈𝒾𝓋𝒾𝓉𝒶̀ 𝒹𝑒𝒾 𝒸𝑜𝓁𝑜𝓇𝒾.©

𝒪𝑔𝑔𝒾 𝓁𝒶 𝓂𝒾𝒶 𝓇𝒾𝒻𝓁𝑒𝓈𝓈𝒾𝑜𝓃𝑒 𝓁𝒶 𝒹𝑒𝒹𝒾𝒸𝑜 𝒶 𝓉𝓊𝓉𝓉𝒾 𝒸𝑜𝓁𝑜𝓇𝑜 𝒸𝒽𝑒 𝓋𝑜𝑔𝓁𝒾𝑜𝓃𝑜 𝓉𝑜𝓇𝓃𝒶𝓇𝑒 𝒶 𝓇𝑒𝓅𝑒𝓇𝒾𝓇𝑒 𝓊𝓃 𝓈𝑜𝓇𝓇𝒾𝓈𝑜. 𝒟𝒾𝑒𝓉𝓇𝑜 𝓁𝒶 𝓉𝑒𝓂𝓅𝑒𝓈𝓉𝒶 𝒹𝒾 𝒾𝓃𝒸𝑒𝓇𝓉𝑒𝓏𝓏𝑒 𝑒 𝒹𝓊𝒷𝒷𝒾 𝓊𝓂𝒶𝓃𝒾 𝒸𝒽𝑒 𝓈𝓅𝒶𝓏𝓏𝒶 𝓁𝑒 𝑒𝓂𝑜𝓏𝒾𝑜𝓃𝒾 𝑒 𝓉𝓇𝒶𝓈𝒻𝑜𝓇𝓂𝒶 𝒾 𝓅𝑒𝓃𝓈𝒾𝑒𝓇𝒾. 𝒞𝒽𝑒 𝓅𝑒𝓇𝑜̀ 𝓃𝑜𝓃 𝓇𝒾𝓊𝓈𝒸𝒾𝓇𝒶̀ 𝓂𝒶𝒾 𝒶 𝒸𝒶𝓃𝒸𝑒𝓁𝓁𝒶𝓇𝓁𝒾, 𝒶𝓃𝓏𝒾 𝓁𝒾 𝓉𝓇𝒶𝓈𝒻𝑜𝓇𝓂𝑒𝓇𝒶̀ 𝒾𝓃 𝓈𝑜𝓈𝓉𝒶𝓃𝓏𝒶. ℐ𝓃 𝒻𝑜𝓃𝒹𝑜 𝓊𝓃’𝒶𝓃𝒾𝓂𝒶 𝓈𝒾 𝓃𝓊𝓉𝓇𝑒 𝒹𝒾 𝓅𝑒𝓃𝓈𝒾𝑒𝓇𝒾 𝑒 𝒸𝑜𝓃 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝒾 𝓉𝑜𝓇𝓃𝑒𝓇𝒶̀ 𝒶 𝒸𝑜𝓁𝓉𝒾𝓋𝒶𝓇𝑒 𝓁𝑒 𝓈𝓊𝑔𝑔𝑒𝓈𝓉𝒾𝑜𝓃𝒾 𝓅𝑒𝓇𝓈𝑒.©

ℛ𝒾𝒻𝓁𝑒𝓈𝓈𝒾 𝓈𝒻𝓊𝓂𝒶𝓉𝒾. 𝒩𝑜𝓃 𝒹𝑒𝓈𝒾𝒹𝑒𝓇𝑜 𝓉𝓊 𝓂𝒾 𝓋𝑒𝒹𝒶 𝓆𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝑒𝓃𝓉𝓇𝑒𝓇𝑜̀ 𝒹𝒶 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓅𝑜𝓇𝓉𝒶. 𝒯𝒾 𝓅𝓇𝑒𝑔𝑜 𝒹𝒾 𝓇𝒾𝓂𝒶𝓃𝑒𝓇𝑒 𝒾𝓂𝓂𝑜𝒷𝒾𝓁𝑒 𝓆𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓂𝒾 𝒶𝓋𝓋𝒾𝒸𝒾𝓃𝑜. 𝒱𝑜𝑔𝓁𝒾𝑜 𝓉𝓊 𝓂𝒾 𝓋𝒾𝓋𝒶 𝓆𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓉𝒾 𝓈𝒻𝒾𝑜𝓇𝑜.©

ℋ𝑜 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓇𝑒𝓈𝑜 𝒸𝒽𝑒 𝒾𝓁 𝓉𝓇𝑜𝓅𝓅𝑜 𝒶𝓂𝑜𝓇𝑒 𝓂' 𝒾𝓃𝓉𝒾𝓂𝒾𝒹𝒾𝓈𝒸𝑒 𝑒 𝒶𝒸𝒸𝑒𝓉𝓉𝒶𝓇𝓁𝑜 𝑒̀ 𝓊𝓃' 𝑒𝓁𝑒𝒷𝑜𝓇𝒶𝓏𝒾𝑜𝓃𝑒 𝒹𝒾𝒻𝒻𝒾𝒸𝒾𝓁𝑒 𝒸𝑜𝓈𝓉𝓇𝓊𝒾𝓉𝒶 𝒸𝑜𝓃 𝓅𝒾𝒸𝒸𝑜𝓁𝒾 𝑔𝑒𝓈𝓉𝒾 𝒹𝒾 𝒶𝓁𝓁𝑒𝑔𝓇𝒾𝒶 𝑒 𝓅𝑒𝓇𝒷𝒶𝒸𝒸𝑜 𝒶𝓃𝒸𝒽𝑒 𝓈𝑜𝓇𝓈𝑒𝑔𝑔𝒾𝒶𝓇𝑒 𝓊𝓃 𝒸𝒶𝒻𝒻𝑒̀ 𝑒 𝓇𝒾𝓋𝑒𝓇𝓈𝒶𝓇𝓁𝑜 𝒸𝑜𝓃𝓈𝒶𝓅𝑒𝓋𝑜𝓁𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒 𝓈𝓊𝓁𝓁𝒶 𝓂𝑜𝓆𝓊𝑒𝓉𝓉𝑒, 𝓈𝒸𝒶𝑔𝓁𝒾𝒶𝓇𝓈𝒾 𝒾 𝒸𝓊𝓈𝒸𝒾𝓃𝒾 𝑒 𝓇𝒾𝒹𝑒𝓇𝑒 𝒶 𝒸𝓇𝑒𝓅𝒶𝓅𝑒𝓁𝓁𝑒. 𝒫𝑒𝓇 𝒹𝒾𝑜 𝓈𝑒 𝑒̀ 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓁𝒾𝒸𝒶𝓉𝑜, 𝓂𝒶 𝑒̀ 𝒹𝒶𝓃𝓃𝒶𝓉𝒶𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒 𝒾𝓃𝒸𝒶𝓃𝓉𝑒𝓋𝑜𝓁𝑒.®